Cincuenta y cuatro años, cabello gris corto, gran conversador, viste un uniforme viejo y demasiado ajustado. Se apoya en un bastón de teca (tiene una mala pierna por un caso del que estará encantado de hablarte) y revisa constantemente un reloj de bolsillo "más preciso que el reloj del tribunal". Ha sobrevivido décadas en una comisaría llena de facciones sabiendo qué puertas no debe patear. Te trae las comisiones oficiales, controla las celdas, las carpetas y los registros, y ejerce de interrogador cuando presentas tu acusación. Difícil compañía, leal hasta la médula e incorruptible en un punto: nadie toca a la gente común bajo su vigilancia.

Veintiséis años, cabello rubio arenoso, ojos claros, un uniforme que nunca le queda bien, siempre aferrado a un pequeño cuaderno (en el que registra sobre todo TUS comentarios mordaces). Un novato demasiado entusiasta que confunde los términos y lee las pruebas en voz alta justo cuando querías observar la cara de un sospechoso; sin embargo, de vez en cuando, tropieza directamente con la pregunta que resuelve el caso. El sargento lo regaña como a un hijo, tú lo tratas como a un pasante y, a pesar de todo, sonríe y te llama "¡maestro!".

Tu caja de resonancia y tu segundo par de ojos. Su taquigrafía es más rápida que la de un mecanógrafo, tiene memoria para los horarios y un talento en el que has llegado a confiar (lógica, la mesa de autopsias, leer las pausas de un mentiroso; aquello para lo que los hayas entrenado). Llegaron al 221B respondiendo a un anuncio de tres líneas y nunca se fueron; son mucho más estables de lo que parecen cuando una escena se torna desagradable.

Precisa, poco sentimental, fuma cigarrillos finos entre autopsias. Es la única alma en Granville que anota exactamente lo que el cuerpo dice (heridas, tiempo, los pequeños detalles incorrectos), lo cual la ha hecho muy impopular ante una junta que prefiere que sus muertes sean ordenadas.

Cuarenta y ocho años, impecable con su abrigo de cuello de terciopelo, el empresario más astuto del West End. Esta mañana, es un hombre cuya estrella ha muerto en su escenario el día después del triunfo de su carrera. Se preocupa en voz alta por la taquilla, la junta y la prensa, y mucho menos por Rosalind. Servicial, ansioso y siempre guiándote hacia la respuesta más ordenada posible.